第八十三章 主角亲自指挥，新战机挂弹起飞

“这不可能！”

汤姆的惨叫声顺着无线电波，穿透了两万米高空的云层。

大西北，塔台。

屋子角落里那个破旧的军用监听喇叭，正滋啦滋啦往外喷着这声变了调的洋文。

刺耳得很。

喇叭外壳上沾着一层黄沙，这会儿跟着电流一块儿颤。

老首长披着军大衣。

花白眉毛狠狠一跳，粗糙的大手在桌沿上拍了一巴掌。

“娘的，叫得像杀猪。”

他胸腔里那股憋了多少天的邪火，这会儿总算顺出了一口恶气。

苏白靠在折了靠背的铁椅子上。

两条大长腿随意地交叠着，西裤膝盖处磨出了两道浅灰色的折痕。

他抬起左手，小拇指掏了掏被喇叭震得发痒的耳朵。

弹飞一点看不见的耳垢。

“叫得难听了点。”

苏白扯起一边嘴角，露出个没什么温度的冷笑。

他懒洋洋地盯着面前的雷达屏幕，那上头的绿光映在他漆黑的瞳仁里。

“不过，就当给咱这趟实弹首秀，配个底噪吧。”

万里高空。

平流层的阳光白得刺眼。

汤姆坐在侦察机座舱里。

大腿根被滚烫的咖啡烫得红肿，火辣辣的疼。

但他这会儿连抽气都顾不上。

眼珠子死死抠在雷达屏幕上，红血丝爬满了眼白。

“杰克！拉高！快拉高！”

他对着喉麦疯狂咆哮，唾沫星子喷在氧气面罩内部的透明面罩上。

结出一层细密的水雾。

“甩掉他们！这速度太邪门了！”

汤姆双手死死攥住操纵杆。

手背上的青筋跟蚯蚓似的扭曲着，猛地把操纵杆拽向怀里死角。

老旧的高空侦察机发出一声沉闷的哀鸣。

机身猛地往上昂头。

巨大的过载力瞬间把他压在座椅靠背上，五脏六腑像被一只大手狠狠攥了一把。

他引以为傲的两台大推力引擎，喷吐出浓黑的废气。

企图靠着高度优势，把后面那三个幽灵甩掉。

可惜。

在威龙战机那变态的推重比面前，他这点挣扎，慢得像个喘不上气的哮喘老头。

宋卫平坐在长机的座舱里。

抗荷服紧紧勒着他的身体。

左脸那块暗红色的烧伤疤痕，因为极度的兴奋而充血发亮。

“想跑？”

宋卫平嗓音沙哑，喉结在面罩里滚了滚。

他透过全景座舱盖，看着前方云层里那个拼命爬升的小黑点。

嘴角咧开一个残忍的弧度。

他没动操纵杆，只是把右手的大拇指搭在节流阀上。

轻轻往前推了半寸。

“轰——！”

机尾幽蓝色的火舌猛地暴涨。

威龙战机像一头闻见血腥味的饿狼，带着撕裂空气的尖啸声。

轻描淡写地追平了高度差，死死咬在汤姆那架飞机的六点钟方向。

连尾流都没让他吃上一口。

副驾驶座上。

火控雷达员小刘，今年才二十二岁，刚从军校毕业。

他这会儿紧张得直冒白毛汗。

豆大的汗珠子顺着额头往下淌，砸在防爆玻璃屏幕上。

但他的一双手却稳得出奇。

十根指头在操作键盘上飞快敲击，敲出清脆的哒哒声。

“导引头开机。”

小刘声音发颤，眼眶红得像只兔子。

“多普勒频移算法介入……滤除云层杂波。”

雷达屏幕上，代表汤姆战机的那个黄点。

被一个绿色的光圈套住。

光圈闪烁了两下，猛地收缩，变成了死红色的十字准星。

“嘀——！”

一声清脆的锁定音在座舱里响起。

“锁死了！”

小刘激动得一巴掌拍在大腿上，防风镜都歪了半边。

“老宋！距离八十公里，半主动雷达导引头已死锁目标！”

他嗓子劈了叉，像个刚变声的鸭子。

“那洋鬼子现在就是个活靶子！”

宋卫平没吭声。

呼吸沉重得像拉大锯。

他粗糙的大拇指，缓缓挪向操纵杆顶端。

那个藏在安全盖底下的红色按钮。

红色的烤漆在阳光下泛着冰冷的杀意。

只要按下去，挂架上的“霹雳”导弹就会脱离机翼。

这是真刀真枪地干。

不是平时演习打靶子。

宋卫平舔了舔干裂的下嘴唇，尝到了一丝淡淡的血腥味。

他按下了喉麦的通话键。

“塔台。”

老飞的声音透过无线电，传回大西北的荒漠里。

夹着滋啦的电流声，听起来有种破釜沉舟的悲壮感。

“这里是洞幺。目标已死锁。”

塔台里。

李龙攥着枪把子的手心全是汗，滑腻腻的。

他探长了脖子，眼珠子快瞪出来了。

老首长双手撑在满是灰尘的操作台上。

骨节用力到泛白，手背上的褐斑清晰可见。

他没发话，只是转过头，看向坐在旁边的苏白。

苏白正低头看着自己左手虎口那块快掉痂的死皮。

他伸出右手食指，闲得无聊地在那块死皮上抠了两下。

皮肉连着神经，传来一阵细微的刺痛感。

他眼皮都没抬。

对讲机里，宋卫平沙哑的请示声再次响起。

“请示塔台。”

老飞咽了口唾沫，声音里透着股狠劲。

“要活的，还是死的？”

这句问话。

把塔台里的空气瞬间冻住了。

小胖子雷达员吓得倒抽一口凉气，捂着嘴不敢出声。

李龙下意识地缩了缩粗壮的脖子。

苏白停下手里的动作。

拇指指甲盖把那块死皮连根拔起，渗出一颗极小的血珠子。

他浑不在意地在西裤上蹭掉。

抬起头。

目光越过破旧的玻璃窗，看向遥远的东南天际。

眼神里那点散漫褪得一干二净。

只剩下一种掌控别人生死的、冰冷刺骨的傲慢。

他伸出右手。

食指骨节弯曲。

在满是灰尘的木头桌面上，不轻不重地敲了一下。

“笃。”

闷响在死寂的塔台里荡开。

苏白倾身，凑近那个沾着手汗的麦克风。

嘴角挑起一抹恶劣到极致的弧度。

他压低嗓音。

声音混在窗外的风声里，冷得掉冰渣。

“死透的。”

苏白舌尖顶了顶干燥的上颚。

“按。”