第七十三章 马车夫工会

陈路转过身，重新走回吧台前面。

刚才还嚣张跋扈的帕特里克，此刻象一滩烂泥一样软在椅子上，浑身被冷汗浸透。

帕特里克现在有些不敢正眼看陈路。

因为刚才这几个华人太吓人了，是真正见过血的人，不是象他们最多打打架。

见过血的人，眼神是不一样的，他见过几个，这样的眼神是对生命的漠视。

他也突然明白，打打架的混混和真正见血的黑帮是不一样的。

在真正的暴力和金钱面前，连个屁都算不上。

如果不是这个华人，他现在可能已经是个废人了。

有些人就是这样，看不清局势，拎不清状况。

宕机会出现在眼前的时候，往往视而不见。

等错过了，又追悔莫及，但是从不吸取教训，下次机会来临，依然错过。

陈路将一份拟定好的注资协议和一支钢笔，放在了帕特里克的面前。

“帕特里克先生。”陈路的声音依然温和，但听在帕特里克的耳朵里，却如同魔鬼的低语。

“我刚刚花了10辆福特车的钱，救了你的三根手指。现在，请让我看到它的作用。”

陈路怕他脑子不好使，理解不了这个意思，就用手指点了点协议。

“签了它，然后我再给你一笔钱，你可以找个阳光海滩和小妞们玩排球。”

“否则...我会把刚才的那几个波兰人叫回来，再出10辆福特的价钱，买你剩下的所有...‘零件’。”

随后陈路不再说话，慢慢等着帕特里克的选择。

帕特里克不是不想签，是不想当着这么多人，以这种屈辱的方式签。

羞刀难入鞘，他有些后悔，刚刚的姿态太高了，导致他现在下不来台了。

如果就这么签了，以后他在工会里也没有任何威信了。

但是...如果不签，别的不说，今晚只怕都过不去了。

他不敢赌，一个随手可以拿出2万美元的人，会不会再出几千美元只为出个气。

就在他左右为难的时候，阿力已经走到了门口，作势要打开门。

“我签，我签，先生。”帕特里克颤斗着拿起了钢笔。

他根本不看协议内容，只是在该签字的地方签了一个自己的名字。

然后颤颤巍巍把钢笔插回笔帽，双手自然垂下，象极了幼稚园的乖宝宝。

陈路满意地收起了协议，随后看了一眼乖巧如他的帕特里克。

‘贱皮子，不收拾不老实。’

但是他还是将那箱剩下的一万七千美元推了过去。

“合作愉快，主席先生。明天一早，我会让500名华工去正式注册。”

“你这面准备好迎接你的新会员吧。”

说完，不再理会这个酒鬼，陈路带着阿力等人，头也不回走出了酒馆。

只留下一箱钱和还在发懵的帕特里克。

第二天清晨，薄雾笼罩洛杉矶城南。

洛杉矶联合马车夫与搬运工兄弟会总部（以后简称：马车夫工会。）

这是一栋摇摇欲坠的二层木质小楼，今天小楼前异常热闹。

李书文今早被叫到茶楼和陈路饮早茶。

老板给了自己一个艰巨的任务，带着500名互助社的社员来这个工会注册入会。

时间急，任务重，李书文自己也有些忐忑。

但想在老板起势的时候搭上顺风车，必须要展现自己的价值。

李书文无比清楚这一点。

所以他稍作准备，就马不停蹄赶来城南。

一套整洁的深蓝色西装，腋下夹着最流行的真皮公文包。

在他身后是整整五百名穿着统一工装，袖口挽起的华人青年。

排成了整齐的队伍，站在工会小楼门前，气势雄壮。

“砰！”

工会一楼大厅的门被推开，出来的并不是想象中的欢迎队伍。

反而是三十多名手持棍棒、铁扳手的白人壮汉。

他们大都是爱尔兰裔和东欧裔斯拉夫人。

身上散发着常年不洗澡的汗臭味。

领头的是工会的副主席，一个叫麦克的白人。

“你们这些华人来这里干什么？滚回你们的唐人街去。”

“这里是白人的地盘，是我们的家，不欢迎你们！”

麦克挥舞着一根马鞭，指着李书文咆哮道：

“帕特里克这个懦夫，老子可不是软骨头。”

“想靠几张纸就霸占我们的工会？做梦。”

随着他的动员，他身后的白人们也纷纷举起武器，呱噪起来。

“我们不能丢了饭碗！”

“谁也别想让我们失去工作。”

“跟他们拼了！”

这并不是简单的排外，而是由于技术升级迭代。

汽车已经逐渐取代了马车，不管是从维护成本还是从效率来讲。

汽车都有无可比拟的优势，马车现在只能接一些偏远的活计了。

这帮底层白人，本来就已经面临失业的恐慌。

华人的这次到来，在他们有限的认知里，就是来抢夺他们为数不多的残羹剩饭。

当生计面临威胁的时候，不管什么肤色，都会选择放手一搏的。

面对来势汹汹的白人工人，李书文身后的五百名华工齐齐上前一步。

经过上一次唐人街的事件以后，互助社的社员们都仿佛经过了一次洗礼。

都知道了只有团结才是力量，只有面对恐惧，才会真的无惧恐惧。

齐齐上前一步，但是没有李书文的命令，没有一个人胡乱出手。

李书文深吸了一口气，推了推鼻子上的眼镜。

想起了早上在酒楼的时候，陈路对他说的话：

“书文啊，对付穷人，不要用暴力，适得其反。”

“对付穷人，就一点，用他们最渴望的东西击溃他们。”

“就一个字，钱。”

李书文从旁边随从的手中，接过一个铁皮大喇叭，放到嘴边。

“麦克先生。”李书文的声音通过大喇叭，在街道上回荡。

清楚地传入每一个白人工人的耳朵里。

“你们工会帐上还有几美分？你们上周欠老比尔的工伤抚恤金发了吗？”

“你们这些人的马车，还有几家工厂愿意雇用？”

麦克的脸色变了变，但依旧嘴硬地强硬回道：“那也不关你们华人的事。”

“不，这当然跟我们有关系，很有关系。”

李书文挥了一下手。

几个华工抬着三个沉重的木箱，大步走到小楼门前。

“砰。”

三个木箱重重落地，扬起一阵灰尘。